La Selva Oscura. El monte venturoso. La pantera. El león. Aparición de Virgilio: invitación al viaje

Canto I

En medio del camino de la vida
me vi perdido en una selva oscura,
la buena senda errada y la andadura,
cuando el alma vagaba adormecida.
Largo fuera contar, que no se olvida,
cómo era aquel lugar de desventura
y es sólo recordar tanta amargura,
y la mente quedar despavorida.

Aquel lugar terrible, desolado,
aquel lugar inhóspito, intrincado,
aquel lugar de pena y destemplanza,
aquel vagar sin rumbo ni sentido,
y cuanto más los pasos, más perdido,
sólo a la muerte tiene comparanza.

Mas al llegar al pie de una colina
donde acababa aquel valle de horrores
que en la noche crucé, con mil terrores,
y a punto estuvo de causar mi ruina,
alcé los ojos, vi la matutina
luz en el altozano. Mis temores
cesaron al mirar los resplandores
del astro que a los seres encamina.

Y hé que al subir la cuesta, una pantera
que me cierra el camino, y espantable,
un altivo león terrible y fuerte,
y de pronto, una loba, seca, fiera.
flaca, voraz, ansiosa y miserable.
Y perdí la esperanza de mi suerte.

Como aquel que respira, superado
el peligro mortal que le ha abatido,
para ver, desdichado, que ha caído
en otro más cruel y despiadado,
así yo, que un instante, sosegado,
miré aquel sitio del que no ha salido
alma viviente, me sentí vencido
por el espanto, y muerto, y devorado.

Cuando lleno de horror retrocedía,
vi una figura que me parecía
sin voz: tal fue el silencio que sentí.
Y al punto le grité en mi desespero:
—¡Quien seas!, sombra u hombre verdadero,
¡ven en mi ayuda!, ¡ten piedad de mí!

Me respondió: —Hombre no soy, lo he sido.
Cuando Julio nací, aunque ya tarde,
con Augusto viví, bajo el alarde
de falsos dioses que hoy han fenecido.
Poeta fui, y canté el valor cumplido
de aquel hijo de Anquises que cuando arde
la altiva llión, vencido —no cobarde—
funda imperio mayor que el destruido.
Y dime, ¿por qué estás en tanta pena
y no subes al Monte venturoso,
razón y causa de toda alegría?

Y al escuchar su voz, tornó serena
mi alma, pese al valle tenebroso,
porque mi corazón le conocía.

Así, ¿tú eres Virgilio? ¡Luminar
de los poetas, nobilísima fuente
de palabras, caudal que justamente,
por su grandeza, se llamara mar!
Cuántas horas he puesto en estudiar
tus libros, larga y amorosamente,
por ti, se me mostró, sabio eminente,
mi Maestro, el gran Arte y su rimar.

—Mira la fiera que me está acosando,
impidiéndome el paso, su presencia
sola me hace temblar venas y pulso.
Mira el lugar al que me va arrastrando,
ayúdeme, ante ella, tu prudencia,
pues en mí se ha parado todo impulso.

—Te conviene tomar otro camino
—respondió—, esa fiera es tan malvada,
sanguinaria, perversa y despiadada,
que es matar por matar, su desatino.
Su natural es bajo y tan mezquino
que no se sacia nunca. No acabada
de devorar la presa y la punzada
de hambre mayor abrasa su intestino.
Mas llegará el Mastín que entre dolores
la ha de dar muerte, porque Él no atesora
oro ni tierras, sino paz Amor.
Él la habrá de arrojar a los horrores
del Infierno, de donde, en mala hora,
la hizo salir la envidia y su rencor.

Seré tu guía, por eso he pensado
que te habré de sacar de este paraje
de otra manera, tras un largo viaje
por eterno lugar no visitado.
Oirás el llanto del desesperado
para siempre y el canto del linaje
que, humilde en su tormento, da homenaje
al que ver es ser bienaventurado.
Y en el lugar que todo en Él consiste,
feliz aquél a quien consigo lleva, ser
más digno que yo, te ha de guiar.

—¡Por ese Dios que tú no conociste,
ayúdame, Poeta, en cuanto deba!
Y así empecé a seguir su caminar.

La tentación del desaliento. La razón de la lucha: El amor de las tres santas mujeres. El poder de la piedad. Comienza el viaje.

Expiraba ya el día, convidaba
el aire a descansar de sus fatigas,
y hombres y bestias buscan las amigas
caricias. En silencio reposaba
todo. Solamente yo me aprestaba
a la dura batalla, enemigas
todas las fuerzas, todas las intrigas
e insidias de la noche que empezaba.

¡Cuánto pesa la lucha en soledad!
¡Cuánto impide el sentir que están dormidos
los otros! ¡Cuánto cuesta a los sentidos
el intento del Bien y la Piedad,
si no son dulcemente compartidos!
Vosotras lo sabéis, Musas: ¡Hablad!

He aquí que apenas iniciado
el paso, parecióme la aventura
muy grande para mí, quizás locura
de un soñador al sueño abandonado.
Miré mis fuerzas, vime acobardado,
miré mis luces, vime mi negrura,
miré mis ansias, vi tanta amargura…,
miré mi corazón…, ¡tan fatigado!

Y como el que desvía la mirada
del noble esfuerzo y en el punto mismo
se pierde, tal fue en mí, cuando dudé.
—¡Poeta! —dije—, ve que no soy nada:
¿Cómo voy a cruzar por el abismo?
Dímelo tú, que yo ya nada sé.

Pero la sombra de mi noble Guía
me respondió:
—Si mal no he comprendido,
teme tu corazón entristecido,
y manda en tu razón, la cobardía.
¡Cuántas empresas, que cual claro día
habrían de ser luz, no se han cumplido!
¡Cuántos nobles deseos se han perdido
en las arenas de esa amarga ría!

Como la bestia que corre espantada,
al ver su propia sombra, perseguida
por la imaginación de sus terrores,
así tú. Quede tu alma sosegada.
Te daré la razón de mi venida
y ella te librará de tus temores.

—Me hallaba con los míos, suspendido
en ese sitio sin pena ni gloria,
donde no existe ni vergel ni escoria,
pues que la salvación no ha conocido,
cuando Aquella, —a quien siempre tú has querido
y que, dulce, te guarda en su memoria—,
llegó hasta mí y me contó tu historia
con suave voz y acento compungido.

Bellísima bienaventurada
bajó hasta allí, desde el más alto Cielo,
movida del amor y la piedad.
Beatriz es su nombre. En su mirada
brillaba el ansia por tu desconsuelo,
y me habló, más hermosa en su bondad:

—"El alma de mi amigo está acosada
en la desierta playa, ya la huida
a punto de emprender. ¡Vete enseguida!
¡Sácale de la senda desgraciada!
Con tu palabra noble e inflamada,
con cuantos modos tu saber decida,
con cuanto sea, por salvar su vida,
ve en su ayuda, y yo quede consolada."

Y yo le respondí: —Presto, Señora,
me hallo a cumplir cuanto de mí reclames;
tarde se me hace ya el obedecer,
pero del bien que en vuestros ojos mora,
dame razón, para que así me inflames
y así el Amor me diga qué he de hacer.

Y ella me dijo: —“La Mujer que es todo
piedad, la que mitiga todo juicio,
la que encuentra remedio en el perjuicio
y salva al hombre de su triste lodo,
miró a mi amigo, y con su dulce modo,
habló a Lucía, que en su atento oficio
vino a mí. Y yo pongo en ejercicio
el ansia de las tres, que es una en todo."

—Y la que descendió del Paraíso
sus ojos me mostró, llenos de llanto,
que me incitó a venir con más presteza.
Y aquí me tienes, tal como ella quiso,
para salvar tu vida de este espanto
y guiarte al umbral de la Belleza.

—Así pues, ¿Qué te ocurre? ¿Por qué quedas
ahí? ¿Qué le ha pasado a tu valor?
¿Por qué albergas en ti tanto temor?
¿Acaso hay causa porque al miedo cedas?
Mira la gran razón y así procedas:
Tres benditas mujeres, con amor
suplican en el Cielo en tu favor.
¿Hay cosa alguna que en su honor no puedas?”

Como la flor doblada, adormecida
por el nocturno hielo, el sol levanta,
así pasó a mi corazón cansado.
Sentí nacer en mí el fuego apagado
y soltándose el nudo a mi garganta,
empecé a hablar como persona ardida.

—¡Piadosa Aquella que acudió en mi ayuda!
¡Leal amigo, que hasta mí viniste,
y, presto, al dulce ruego respondiste
sin rastro alguno de temor ni duda!
Mira todo mi ser, cómo se muda
a tus palabras que en amor prendiste,
mira mi corazón que reviviste,
mira mi fe que, firme, a ti se anuda.

¡Camina! Uno es ya nuestro deseo.
Se tú el Maestro, el Señor y el Guía.
Ansioso me hallo de emprender el viaje.
Poco es mi vida, para el bien que veo.

Y tras sus pasos, penetré en la vía
de aquel lugar arriscado y salvaje.

La puerta de la muerte. El lugar de nadie: los indiferentes. El río Aqueronte. Caronte el barquero. Los huidos de la justicia Divina.

“Por mí, se llega a la ciudad doliente.
Por mí se llega hasta el dolor postrero,
al rechinar, al llanto, al desespero.
Por mí, se va tras la perdida gente.
Justicia fue mi causa: justamente,
Sumo Poder, Saber y Amor Primero
me creó, cuando se hizo el traicionero,
antes que el mundo: duro eternamente.
Albergo al que, maligno, se destruye
en el odio y cifra su existencia
en la envidia. Sabed a dónde vais.
Albergo al miserable que rehúye
al Bien, a la Verdad y a la Clemencia.
Dejad toda esperanza los que entráis."

Estas palabras, en color oscuro,
vi escritas en lo alto de una puerta,
y volviendo mi cara, como muerta,
a mi Señor, le dije: —“Es muy duro
esto que aquí se pone”. E, inseguro,
quedéme quieto y mudo, pues no acierta
la lengua con palabras, cuando yerta
queda el alma ante el terrible muro.

Mas mi Maestro, rápido en mi ayuda,
me respondió: —Tú deja, despreciables,
los miedos que acobardan y son ruina.
Ya te hablé de este sitio. En él, sin muda,
viven las tristes gentes, miserables,
perdido el bien de la visión Divina.

Y entrando, en un aire sin estrellas,
resonaban bramidos, ayes, llantos,
alaridos de horror, gritos y espantos
de muchas lenguas, y con todas ellas,
un tumulto de voces y querellas,
de rechinar de dientes y quebrantos,
rugidos, golpes de ira, y todos cuantos
ruidos haya sin luz, ni notas bellas.
Un estrépito como en remolinos,
de viento ciego en ciegos torbellinos,
y el ulular continuo que enloquece.

—Maestro, dime lo que estoy oyendo,
y quién es esa gente que gimiendo,
tan dominada del dolor parece.

Él respondió: —Tal mísera existencia
llevan aquellos que al vivir no hicieron
ni bien ni mal, pues todo lo que pusieron
a su comodidad y conveniencia.
Mezclada va esta burda descendencia,
con los ángeles que se mantuvieron
neutrales y que —infames— sólo dieron
a Dios, que les dio el ser, indiferencia.

Los repugna lo mismo la Justicia
que la Misericordia, rechazados
igualmente del Cielo y del Infierno,
abyectamente arrastran su inmundicia
y de todos los mundos despreciados,
es el olvido su destino eterno.
Pasa de largo, pues no valen nada.

Vi un mísero estandarte que corría
de un lado a otro, y ciega, le seguía
tal multitud ingente, en desbandada,
que pensé que la muerte en su lazada
a tantos nunca recoger podría,
vi al que renuncia al bien por cobardía,
y que ni a Dios ni a su enemigo agrada.

Aquellos desgraciados corazones
que nunca dieron prueba de estar vivos,
perseguidos, infectos, inhumanos,
por tábanos, avispas, moscardones,
y su sangre y su llanto, fugitivos,
era, en el suelo, pasto de gusanos.

Más a lo lejos, divisé otra gente,
a la orilla de un río caudaloso,
donde, en huida de invisible acoso,
se hacinaba confusa y torpemente.

Un anciano barquero de imponente
figura, se acercaba remando vigoroso,
y cual golpea el látigo furioso,
restallaba su voz, dura, inclemente:

—¡Ay de vosotras, almas pecadoras,
nunca esperéis volver a ver el cielo!
Vengo a llevaros a la otra ribera,
donde no existe el día ni las horas,
a las tinieblas, al calor, al hielo.
Tal es la eternidad que allá os espera.

¿Y tú, quién eres, criatura viva?
Pues no habrás de pasar el Aqueronte
en mi barca.
—Sosiégate, Caronte,
—dijo mi Guía— está dispuesto arriba
por quien todo lo puede. Grite, altiva,
tu voz sobre la turba. Fiero, imponte
sobre ellos. Es otro el horizonte
del que acompaño y otra causa estriba.

Ya las almas, desnudas, sollozaban
y , rechinando dientes, blasfemaban
de Dios y de sus padres y la vida.
Caronte, entre amenazas, las recoge
y la que rezagada se le antoje,
es a golpes de remo conducida.

Como una a una las hojas van cayendo
en otoño, y la rama demudada
ve los despojos, como en desbandada
las aves al reclamo, iban viniendo
las almas pecadoras, que gimiendo
entraban en la barca desdichada,
que lleva a la otra orilla la malvada
descendencia que grita enloqueciendo.

Van por las aguas pardas navegando,
hacia el lugar infame, encenagado,
que al que no teme a Dios está aguardando.
Y aún no desembarcadas y a la espera,
en el triste lugar ya se ha formado
nuevo grupo de gente lastimera.

Y mi Guía me dijo: —En esta orilla
vienen a reunirse los que mueren
en la ira hacia Dios y sólo quieren
huir de la Verdad que los humilla.
No pueden soportar la Luz que brilla
en la Justicia y —míseros— prefieren
el mismo infierno, porque en él pudieren
ocultar su vileza y su mancilla.

De pronto, aquel lugar tembló espantado
y la tierra del llanto sacó un viento
de oscura llama, cual del rojo leño.
Y ya no supe más, caí abrumado
y me desvanecí en aquel momento,
como un hombre vencido por el sueño.

Primer Círculo: El Mundo sin Luz: El recuerdo del hombre que libertó a Adán. Encuentro con los grandes poetas. El castillo de las almas nobles.

Terrible trueno resonó en mi mente
y me hizo despertar. Me vi llegado
al borde del abismo, desolado
lugar donde mora la doliente
multitud. Retumbaban tristemente
los ayes del dolor, profundo y abrumado,
y en tan densas tinieblas penetrado,
que fatigué la vista inútilmente.

—Descendamos, ahora, al mundo sin luz
—dijo mi noble Guía, conmovido
y pálido—. Y yo, al ver su blanca faz:
¡Maestro!, si vacila la virtud
de tu valor, ¿qué haré? —Hijo querido,
lo que en mi rostro ves, sólo es piedad.

Y siguiendo sus pasos, me adentré
en el primer círculo infernal
y oí suspiros de tristeza tal,
de penas sin tormento, que temblé.

—¿No me preguntas nada, ni por qué
llora esta gente? ¿No preguntas cuál
es su falta? Pues sabe que no hay mal
en ellos. Y yo supe y me callé.

Y él siguió: —No lloramos por pecado,
ni indolencia: que humano bien hicimos;
mas sin la Fe no hay bienaventuranza.
Nuestro vivir es sólo inalcanzado
deseo del gran don. De eso sufrimos.
—Dime —exclamé—: ¿Os queda una esperanza?

Él respondió: —Me hallaba en este estado
desde poco, y un Hombre Poderoso,
de dulce faz y gesto bondadoso,
con cetro y de diadema coronado,
bajó hasta aquí. Nacía en su Costado
tal torrente de luz, que este penoso
lugar fue, en su presencia, venturoso
día. ¡Nos dejó el corazón arrebatado!
Se llevó a Adán, a Abraham, a los profetas
y a muchos otros se llevó consigo
a su Reino de Luz, de donde vino.
Y no te digo más, que mi ansia aprietas
y yo no llego a más, querido amigo,
no me atrevo a esperar lo que adivino.

Vi a lo lejos un fuego que vencía
tinieblas y no era la distancia
mengua para el aprecio y la importancia
que supe que a su gente se debía.
—Dime, Maestro, honor de la Poesía,
¿quiénes son los que tienen la ganancia
de tal favor?, ¿cuál es esa sustancia
que hasta aquí manifiesta su valía?

Y él respondió: —Este don se reserva
a los que en su vivir, se acompañaron
de obras de gran valor y gran virtud.
Tal es el bien, que siempre se conserva
y acompaña a las sombras que dejaron
la vida, antes hombres, con su luz.

Y una gran voz clamó con gallardía:
—¡Salve a nuestro altísimo Poeta!
¡Vuelve su noble sombra, siempre inquieta
por la belleza y por la cortesía!

Vi llegar en afable compañía,
un grupo, cuatro sombras, recoleta
figura y noble porte, faz discreta,
sin muestras de tristeza ni alegría.
Y mi amado Maestro, nunca en vano,
me mostró a aquellos cuatro, verdadero
honor del hombre y todo su linaje:
—Homero, Horacio, Ovidio, y a Lucano.
Entre nosotros —dijo— no hay primero
y todos nos rendimos homenaje.

¡Siempre mi alma estará reconocida
por el honor más alto que en el suelo
cabe! ¡Poder mirar la cima donde el vuelo
del Canto tiene nombre y se apellida
en ésos, que tras dar la bienvenida
a mi Señor, me dieron el consuelo
sin par de su amistad, igual modelo
de equidad, de nobleza y de medida!

Fuimos hasta un castillo, rodeado
de siete muros y un arroyo claro,
que bastábale el pie para pasarle.
Cruzamos siete puertas hasta un prado,
con mucha gente, de verdor no avaro,
y subimos a un alto a contemplarle.

Vi a los héroes nobles, valerosos,
las mujeres sencillas y prudentes,
los caudillos preclaros y clementes
y a los que juzgan misericordiosos;
los sabios esforzados y piadosos
de las miserias de las pobres gentes;
vi a los hombres honrados y valientes,
y a los humildes y a los generosos.
Vi, allí, a todos aquellos que buscaron
el bien y de él hicieron su ropaje
con la fe en una bella Humanidad.
Y del grupo de seis se separaron
dos, para que uno prosiguiera el viaje
que pidió para él, la que es Bondad.

Dejad, poetas, que éste, que ha llegado
tras vuestros pasos en peregrinaje
a este lugar, hoy ponga en el lenguaje
que no alcanza a esperar, enamorado,
su ruego a Aquel del pecho traspasado.
Y si una vez bajó, pida que baje
y que unas dulces manos borden traje
de boda para el que desarrapado,
se siente indigno.

Un ruego que sostenga:
si no llega a esperanza, sea sueño,
y este sitio de humano padecer
sea, todo él, deseo, porque venga
el que está ausente pero que es su Dueño,
y esta vez, a su lado, ¡la Mujer!

Esperando la ayuda prometida. Terrores antiguos: Las Erinnias. Gorgona. La llegada del Ángel. Entrando en la ciudad del mal. El Cementerio.

—Pues se me ha ofrecido...

Yo sentía en su voz que le embargaba
una extraña inquietud. Y él —que notaba
mi advertencia—, puso atento el oído,
buscando en las tinieblas un sonido
—ya que la vista apenas alcanzaba
a nuestros rostros—, mientras yo atisbaba
sus gestos, entre ansioso y afligido.

—“Venceremos, si no…, mas, cuánto tarda…
Pero me fue ofrecido…” Ocultaba
que algo iba mal, y a más que procuraba
calmar mi corazón, que se acobarda
tan fácilmente, en aquellos momentos
sólo tenía negros pensamientos.

—Di: ¿Bajó al fondo de la cuenca oscura
alguno de vosotros, los del primer
círculo? Y él: —No suele suceder:
sólo hay maldad, envidia y amargura.
Pero a veces nos mueve la ternura:
yo estuve aquí una vez, una mujer
me conjuró, y para detener
su llanto, bajé a la sepultura
del traidor para sacar un alma
del más hondo lugar, el más oscuro
y lejano y de más triste sino.
Fue al poco de mi muerte, así, ten calma,
tan pronto aquél que espero abra este muro,
proseguiremos, conozco el camino.
Pero hay que entrar, las aguas pestilentes
nos rodean...
Él siguió…, yo no oía,
rígido ante el espanto que surgía
a mis ojos de las torres ardientes:
tres formas femeninas con serpientes
por cabellos, y la sangre caía
de sus rostros, mezclándose en la orgía
del veneno que aguardaba en los dientes
de sus turbias melenas, ¡como un reto!

Mas no al valor de mi templado Guía:
—Ve, Meguera, Tisífone y Aleto,
son las verdugas, las hijas espurias
de la Hidra maldita, de la Arpía,
son las Erinnias, las terribles Furias.

En obsceno arrebato, desgarraban
sus pechos con las uñas, ofendidas
de nuestra indiferencia, y encendidas
de rabia y de furor, nos insultaban
con palabras soeces y llamaban
a maldades mayores que escondidas
se encuentran al acecho en sus guaridas,
aguardando sus presas, que allí acaban
a la postre, rendida y fácilmente.

—¡Llamemos a Gorgona y le convierta
en piedra! ¡Que le seque el deseo!
¡Venguemos el ataque de Teseo
y quede su alma eternamente yerta!

—¡Vuélvete! —exclamó inmediatamente
mi Señor—. Si ese horror se presenta
y tú le miras a la cara, sabe
que todo está perdido. Y por si cabe
a mi curiosidad, él, por su cuenta,
puso sus manos sobre mi sedienta
faz, por no dejar al azar la llave
del descuido.

Sepa, el que escucha, el grave
y terrible mensaje que se inserta
en versos misteriosos: “¡Nadie tiente
al mal!” Las sombras, hábilmente,
buscan que el alma ingenua y vanidosa
entre en la red mortal de su falacia.
La batalla final y victoriosa
sólo es de quién es todo Luz y Gracia.

Me llegaba el sonido impetuoso
de un terrible ciclón que retumbaba
en laguna y riberas. Yo palpaba
la euforia de mi Guía que gozoso
deshizo de mi cara el amoroso
escudo de sus manos. Emanaba
nueva y profunda paz que iluminaba
su dulce rostro, antes temeroso
y triste: —¡Mira! ¡Ve la espantada
de los furiosos!
No vi saltar
las ranas cuando ven a la serpiente
enemiga, ni cuenca dilatada
por más hondo terror, que el pulular
ante aquél que avanzaba firmemente,
espantando las aguas de tal modo
que parecía hollar el firme suelo.
A veces apartaba como un velo
el aire denso, pues el triste lodo
huía a su pisada, cual si todo
él llevara en su mirada el Cielo
de donde procedía, y todo el celo
del Amor por espada y acomodo,
sin importarle nada más.
Mi Guía
me hizo guardar silencio y la distancia
obligadas, y bajamos la cara
ante el ser luminoso que seguía
avanzando y, sin más importancia,
abrió el lugar con una simple vara.

Luego, con ese hastío indiferente,
ese desdén al mal que da la ciencia
que sabe la victoria y la paciencia,
surgió a su voz —ni airada ni clemente—
sobre aquellos que fueron en naciente
día, sus amigos, y tras la violencia
del maligno, enemigos. No hay dolencia
ni rencor en su tono, solamente
verdad:

—“¡Cuándo conoceréis que estáis
vencidos y que sólo la gloria
de Aquella a quién teméis, porque la odiáis,
os mantiene! Basta tan sólo que Ella
apoye su sandalia, y sin más huella,
sólo seréis horror, sólo memoria
de horror”.
Y cuando hubo cumplido
su misión se fue, con la mirada
fija, a la sonrisa enamorada
que le envió, dejando en el olvido
todo lo demás.

Algo compungido
quedé: busca, el que sólo es nada,
la atención, pese a serle otorgada
la caridad del más enaltecido
de los seres. Y entramos. Sólo había
campos de soledad y de amargura
por doquier al envés de la muralla.
Ni casas ni ciudad. Sólo agonía
de cementerio, de fuego, de locura,
de sinrazón. El corazón estalla.

Porque en esos sepulcros, enterrados
cabeza abajo, las piernas al vacío,
pataleando, ¡hay hombres! ¡y es mío
su linaje!... Peones utilizados
por el odio… ¡hay hombres! Desafío
donde escupe el maligno el poderío
contra el Amor: ¡hombres desesperados!

Siento el frío que abrasa mi cabeza:
querer ser como Dios desde la nada
y al modo de la nada, en el horror
de la envidia y de la muerte, la realeza,
la dignidad del ser pisoteada,
y la siembra del miedo y el terror
sobre los hombres. Y esto no es humano,
no es propio de la raza que lo siente
como mal, se esconde en la serpiente,
engaña a un ser pequeño, más ufano
que malicioso y, al cabo, el hermano
mata al hermano, y empieza la doliente
soledad sobre la arena ardiente,
y el sueño de un recuerdo en el arcano
del alma.

“¡Cuándo conoceréis
que estáis vencidos, que Aquella a quien teméis
—porque la odiáis—, ostenta la victoria
por encima del tiempo y de la historia!”

Sabed que la sonrisa iluminada
que nació el universo a su mirada
es de los hombres. Suya es la promesa,
suyo es el canto alegre y cristalino,
suya la luz y el goce en el camino,
suyo el manto y el lino de la mesa,
suyo el cristal del vaso en que se besa
el vino, el sueño peregrino,
la pureza, y suyo el Ser Divino
porque quiere ser suyo y se embelesa
en su esclava: Hija, Madre, Esposa.
En su Gracia concibe toda cosa
y de su nombre nace todo nombre.

Sabed que la sonrisa enamorada,
sólo distinta a Dios porque es creada,
es Madre: es la Madre de los hombres.

El infierno de los tormentos: Minos el examinador de las culpas. Segundo Círculo. El viento infernal: los prisioneros del amor carnal. La historia de Paolo y Franchesca.

Descendimos al círculo segundo,
de más estrecho cerco y doloroso.
Allí Minos, terrible y espantoso,
analiza las culpas e infecundo,
ordena el puesto que en el ciego mundo
se asigna a cada alma. Temeroso,
confiesa el ser sus faltas. Sin reposo,
él dispone el tormento en el inmundo
hueco.
Inmisericorde, frío, duro,
marca el sitio preciso, tan seguro,
que nada queda al alma examinada;
y, mísera, al huir de la Justicia
del Amor, se somete a la inmundicia
de la sentencia hostil y despiadada.

Secas, de pie, las almas, una a una,
Minos las analiza, clasifica
y decide. Duramente despotrica
y rechinan sus dientes. No hay ninguna
esperanza. Implacable tribuna
de soberbia, silogismo que se aplica
a analizar miserias, no se implica
en el dolor. ¿Piedad?.., ¡si hubiese alguna…!
Pero él no sabe qué es, él, desalmado,
ignora al alma y mide su pecado.

—Tú, que vienes al doloroso hospicio
—me gritó—, no te fíes, no te engañe
lo amplio de la entrada.
—No te atañe
éste —dijo mi Guía—, ve a tu oficio,
que tú no sabes nada.

No existía
luz en aquel lugar. Vientos contrarios
desgarraban su espacio, adversarios
mares siempre sin tregua. Se sentía
el rumor del gemir en agonía
en el aire, tristes itinerarios
de dolor, puñales sanguinarios
en dura lucha y en tenaz porfía.

Y supe que allí estaban los que niegan
a la razón, siguiendo el apetito
de la pasión del cuerpo al que se entregan.
Y su pasión, sin rumbo ni sentido,
se ha convertido en vendaval maldito,
muerto el placer y el corazón perdido.

¡Como las bandas de los estorninos
llegado el tiempo frío y el desdeño,
y el terrible huracán!... El blando sueño
ya no tiene lugar: secos espinos
aguardan la carnaza, desatinos
de sangre y plumas, y el que fue dueño
de su volar, hoy gime en el empeño
de evitar el puñal. Los dulces trinos
hoy son gritos de horror.
Así llevaban
los vientos a las almas que en hilera,
sollozaban, gemían, blasfemaban,
y sus llantos se tornan en aullidos
sobre la horrenda sima, bramadera
donde se sorben todos los gemidos.

—Maestro, yo querría conversar
con ésos que al mirarlos, me parecen
vilanos en el aire, cuando crecen
los cardos y es el tiempo de soñar...
¡tan leves son!… ¿qué han hecho para estar
aquí?... tan tiernos que enternecen...

—Llámalos —dijo—, tu piedad merecen.
mira, no su pecado, su pesar.
Ellos se acercarán cuando les llegue
el remolino que les encadena,
escucha de sus labios triste historia
y sabrás cómo, a veces, una pena
hace que, ciego, el corazón se niegue,
encerrada en un punto su memoria.

—¡Vosotros! que miraros me estremece,
enredados, no heridos, triste vuelo
teñido de dolor y desconsuelo,
¡venid!, si el viento oscuro no lo empece.

Ellos se me acercaron, enmudece
ver dos palomas en ausente cielo
empañados sus ojos por un velo
que impide al corazón y entenebrece
el alma.

Tú, que miras nuestra herida,
dijo ella — él sólo sollozaba—,
un instante nos ata, es imposible
borrarlo, no tenemos otra vida
que él. Todo allí empieza y acaba
para nosotros. Y oye lo indecible:

“¡No hay mayor dolor, en la miseria,
que recordar el tiempo de la dicha!”,
tu Maestro conoce esta desdicha,
y bien lo sabe… Triste, la materia
muere…, la vida, fulgurante feria,
se apaga... El alma se encapricha
y se resiste a abandonar la ficha
de su juego. Ignora cuán seria
es su elección:
“Un libro, aquel pasaje
cuando el hombre, mudo de embeleso,
besa como nadie hizo jamás.
Solos..., mi casto amigo, dulce paje,
puso en mis labios su encendido beso…
Y aquella tarde no leímos más”

“Aún me tiembla la sangre derramada
por injusto puñal que nos dio muerte,
en venganza de honor. Fue nuestra suerte
pasión ante la ira arrebatada.
Pero más triste y dolorosa espada,
aquel instante, dulce, que tan fuerte
nos enredó. Aquí somos inerte
recuerdo, donde el alma, atribulada,
nada quiere esperar. Porque, imborrado,
siempre lloramos el placer perdido
que nos azota en viento yermo y yerto.”

—¡Qué sutil es la tela del pecado!

Y lleno de piedad, perdí el sentido
y caí en tierra como un cuerpo muerto.

Tercer Círculo. El cenagal de la lluvia eterna: Cerbero. Las almas encenagadas en el placer de los sentidos. Diálogo con Ciacco sobre Florencia. Primera predicción.

Me desperté del desvanecimiento
de la pena, en el círculo tercero,
el de la lluvia eterna. Allí Cerbero
ladra con tres gargantas. Ni un momento
cesan lluvia y aullidos en tormento
continuo. Hiede la tierra, vertedero,
lodazal, agua sucia, sumidero
de dolor, soledad y desaliento.

Se ceba el monstruo con los condenados,
hunde, desgarra, arranca y despedaza
los cuerpos con sus uñas avezadas,
y aquellos miserables atrapados,
queriendo huir, le dan como carnaza,
las partes que no han sido desgarradas.

Ojos rojos de sangre, desvaídos,
pelo negro y grasiento, vientre hinchado
y vacío; tres bocas —desgarrado
deseo—, los miembros, estremecidos,
no dejan de temblarle. Entre alaridos,
corre por el oscuro descampado.
El agua le hace aullar desesperado,
desesperando el aire y los oídos.

Mi Guía tomó tierra y a puñados,
se la arrojó a sus fauces. Cual se aquieta
el perro ante el festín y sólo atiende
al mísero quehacer de sus bocados,
así la fiera se quedó sujeta
a su ansia, lodo que hacia el lodo tiende.

Íbamos sobre formas aplastadas
bajo la recia lluvia, parecía
que eran cuerpos humanos, atonía
de miembros inconexos, abotargadas
mentes inanes, ciegas, desvariadas.
Perdida al par que la razón, la hombría,
eran barro que en barro se movía.

Una de aquellas formas desgraciadas
se alzó y me dijo: —Di si me conoces,
viví en tu tierra cuando tú naciste…
Dime que aún os acordáis de mí.

—La lluvia y tus tormentos tan feroces,
te desfiguran. Pero di: ¿quién fuiste?
¿Cuál es tu nombre? ¿Por qué estás aquí?

—Tu ciudad, que rebosa de la envidia
hasta colmarla, fue también la mía
y yo también la amé. No es mi agonía
por robo, por traición ni por falsidia.
Ciacco es mi nombre, caí en la perfidia
del comer y el beber; sin otro guía,
se fue quedando mi razón vacía
y me hundí en la negrura y la desidia.

—Ciacco —dije—, tu pena me conmueve
y me llena de lástima, mas dime,
si lo sabes, la Patria, ¡tan querida!,
¿cuál es la causa que a sus males mueve?
¿hay algún justo aún, en que se estime
esa ciudad, tan bella y dividida?

Y él: —Bando blanco contra negro bando
y entre ambos, la soberbia, la codicia
y la envidia; orgullo e impericia
con su vana pasión, están sangrando
la dulce tierra que el ser nace amando.
¡Cómo duele mirar cómo se envicia
y que la fatuidad y la estulticia,
ufanas, llevan el timón y el mando!.
Hay justos, sí. Nadie les hace caso.
Se desprecian los nobles ideales.
Todos buscan riquezas y poder.
Nave dejada al rumbo del acaso…,
Escollos, arrecifes, arenales.
Tal es su suerte. No lo quieren ver.

Cuando regreses a la dulce tierra,
deja entre los hombres la memoria
de mi nombre. Ya la oscura noria
se acerca; ya mi razón se encierra
para siempre… Pero mi ser se aferra
a ser en lo que amé.

—¡Giacco, tu historia
vivirá! Triste rememoratoria
de este momento en que tu amor se aterra.

Alzó luego él, los ojos con tristeza,
me miró un poco, inclinó la cabeza,
y cayó al lodo con los otros ciegos.

Dijo entonces mi Guía: —Se ha apagado
del todo. Ahora es barro que ha olvidado
su fe, su amor, su causa y sus apegos.

Y añadió: —De aquí ya no se levanta
hasta el día en que la omnipotencia,
en su infinito Amor y su paciencia,
entregue al Ángel, la trompeta santa.
Irá a la tierra que su cuerpo aguanta,
recogerá su carne, y la sentencia
de la suma Bondad, suma Prudencia,
no añadirá más pena a cuanta
hoy tiene.

Proseguimos por el cerco,
hasta el lugar en donde se desciende
a círculo más hondo y más rapaz.
Y allí encontramos, altanero y terco,
al monstruo turbio cuya vista ofende:
Plutón, el enemigo de la paz.

Cuarto Círculo. Plutón. El ansia de las riquezas. Fatuidad de la fortuna. Quinto Círculo. La Laguna de Estigia. Los sumergidos en la ira y el descontento.

—¡Vence Satán! ¡Vence Satán! ¡Parad!
—chilló inquieto Plutón—.
—¡Calla, maldito
lobo! Remuérdete en tu rabia, grito
impotente de la fatuidad
—le respondió mi Guía—. Tu impiedad
es nada a nuestro viaje que está escrito
en lo alto. Miguel, ángel bendito,
quebró a tu dueño. Vence la Humildad.

Como la vela hinchada por el viento
cae en mil pliegues cuando el mástil quiebra,
así cayó la bestia sin sustento.
Y penetramos en la cuarta zona,
de más hondo morder de la culebra,
allí donde el pecado no abandona.

¡Ay, Justicia de Dios! ¡Cómo desgarra
la propia culpa! ¡Cómo se vuelve
contra su autor y cómo se revuelve
contra todos! Encono sin amarra,
es la lucha de garra contra garra,
furiosa y obstinada, que se envuelve
más y más en su horror, y se resuelve
en más furia aún. ¿Cómo se narra
lo que vi?
Como olas encrespadas
rompen y se destrozan enfrentadas
—eterna lucha de enemigos mares—,
aquellos elementos ensañados,
aquellos seres ciegos y ofuscados.
Y era más gente que en otros lugares.

Desde puntos contrarios empujaban
grandes pesos, aullando, estallando
sus pechos del esfuerzo, jadeando,
pifiando como bestias. Se arrojaban
frente contra frente. Entrechocaban
los fardos y los cuerpos en nefando
tropel, y rechinando y rabiando
de odio mutuo, se reventaban
todos.
—¿Por qué acaparas? — rugían
unos—, ¿por qué despilfarras? — gruñían
los otros—. Y el encono redoblado
los rebotaba al punto de partida
para empezar de nuevo la embestida,
que es verlos y sentirse traspasado.

—Dí, los de la izquierda, ¿fueron pastores
de hombres?.
—Fueron todos ellos vanos
y vacíos de mente: infrahumanos
en tener y en gastar, y los valores
del alma secos acaparadores
insaciables unos, otros insanos,
derrochando; muñones que no manos,
y cabezas mondas, son deudores
del mundo.

—No busques rostros. Bestiales
sus vidas, han borrado toda huella
de razón, si tuvieron alguna.
Ve en qué paran los bienes terrenales
sin amor, y en qué da esa doncella
que unos llaman Azar y otros Fortuna.

Mira: Aquel, cuyo saber trasciende
a toda cosa, hizo diversas guías,
distribuyendo en amplias armonías
la luz de las estrellas que extiende
su dulce manto. Así se entiende
que para las riquezas e ironías
de los mudables bienes y alegrías,
hizo a Fortuna, que a tal fin atiende.
Siempre en cambio, sonríe igual que olvida,
lo mismo da que quita, fugazmente.
Hombres, familias, razas y naciones
marchan al aire alegre de su brida,
que el mundo ignora, porque solamente
el Creador conoce sus facciones.

Recorrimos el cerco hasta una fuente
de agua hirviente que cae por la hendidura
que ha labrado, honda cual la negrura
de su curso. Al cabo, la corriente,
mudada en triste y mísero afluente,
llega a la playa gris y la captura
Estigia, la laguna, la llanura
de lodo, donde acaba fatalmente.

Vi en sus ondas a seres que se herían,
no con las manos, con los pies, los dientes,
la cabeza, los codos. Se arrancaban
unos y otros los miembros. Parecían
fieras enloquecidas y en sus mentes
sólo el odio y la ira se mostraban.

—¡Escucha!, señaló con gesto grave
mi Maestro, el barro “murmujea”,
es la raza maldita, la ralea
del descontento, con su eterna clave:
"Tristes fuimos en el aire suave
que con el sol, infausto, se recrea.
Tristes seguimos bajo la marea."

¡Son imposibles! Y no hay quien acabe
con su queja. Amargaron la tierra,
despreciaron lo bello y lo bueno,
y aquí infectan el aire cuando corre
el hueco inmundo que su humor encierra.

Y bordeando aquel pozo de cieno,
llegamos hasta el pie de una alta torre.

La torre de alerta: Flegias, el sádico. Cruzando la laguna: El ataque de Felipe Argenti. Ante las murallas de la ciudad del mal. Los demonios guardianes: la puerta cerrada.

La mole, desde lejos, controlando,
alertó nuestro paso y emitió
dos señales a las que respondió
otra distante. —¿Qué se está tramando
con esta seña?
Mi Guía, retornando
los ojos al pantano, lo observó
largamente. Luego me señaló
a lo lejos: —Ve, ya se está acercando
el que avisaba.
Flecha no hubiera
más rápida y ansiosa, cual llegaba
la nave y el ávido arremeter
de su piloto, catadura negrera,
voz áspera y cruel que trepidaba:
—¡Alma perversa, estás en mi poder!

—Éste no, Flegias. Hoy es tu ejercicio
sólo remar. El sádico miró
al Poeta. Burlado, rechinó
los dientes del sórdido orificio
aullante que goza en el suplicio
de tantos seres. Mi Maestro entró
el primero en la barca, que notó
mi peso, hecha para el servicio
sólo de las sombras, y se hundió
más que de costumbre. En el agua muerta
de la charca suena el triste compás
de la boga. Del hondo de la poza
surge a mi lado una figura incierta.
—¿Quién eres?
—Ya ves, uno que solloza.
Y yo entonces: — ¡Apártate, maldito,
que te conozco y más que te cubriera
el lodo en que te ocultas!
Tornó fiera
la sombra hacia nosotros — antes contrito
gesto— y mi Guía, en fuerte grito
que mayor no daría la pantera
defendiendo a su cría: — ¡Vete fuera
con los perros!
Y armado de inaudito
vigor, arrojó a golpes a aquel
miserable, y luego me abrazó,
temblando del peligro conjurado,
y me dijo:
— ¡Bendita, noble y fiel
Aquella que te vela y engendró!,
pues sabrás, hijo, que Ella te ha salvado.
Esta sombra fue un hombre despiadado,
henchido de soberbia, crueldad
y rabia. ¡Cébese su maldad
en su piara! Tras él, sólo ha dejado
odio y rencor, y aún en su desgraciado
tormento, no merece piedad
ni recuerdo.
—Maestro, de verdad
quisiera verle hundido y olvidado.

Y así se me otorgó, pues ciertamente
sus compañeros en la violenta
laguna dieron buena cuenta
de Felipe Argenti, que impotente,
entre bufas, sarcasmos y puñadas,
se arrancaba la carne a dentelladas.
Dejémosle.
Fue al poco que escuchamos
un lamento terrible, un estertor
agónico y letal. Busqué con horror
su causa. Y mi Guía: —Ya llegamos
a la ciudad de Dite: reclamos
del Maligno maquinando el terror
y la muerte, ardiendo en el furor
de la envidia contra los que amamos
la vida.

Aquellos fosos dragados,
sedientos, voraces construcciones
anónimas, argamasa muerta
de sangre seca, pilares desalmados,
herméticos, negras execraciones
de la Bestia… —¡Ya tenéis la puerta!
—gritó Fidias—. Si aquel muro yerto
fuera avispero, no saliera indignado
tal enjambre furioso e infatuado
contra nosotros:

—¡Ése no está muerto!,
¡Qué hace aquí! —gritaron en abierto
combate mil demonios—. Mi Guía, sosegado,
mostró querer hablarles en privado.
—¡Que él se vuelva atrás. Tú, ten por cierto
que te quedas¡
—Maestro, ¡no me dejes!,
¡no te vayas! ¡Si es preciso volvamos,
pero juntos! — temblando le imploré—.
Y mi amado Señor: —Hijo, no cejes.
Es grande la batalla que libramos,
pero aguarda tranquilo, volveré.

Quedé allí, confundido, mientras él
se acercó a los demonios, que al punto
le envolvieron. Solo, con el barrunto
de mi temor, supe lo que es la hiel
del miedo. No duró mucho aquel
encuentro ni me llegó el asunto
que trataron. Al cabo, el conjunto
maldito, en airado tropel,
entró en su cubil y cerró la puerta.

Noté en mi Guía la mirada incierta
y pálida su faz, como sumido
en graves pensamientos, mas —crecido
ante mi miedo— me alentó: — Ya viene
el enviado de aquel Ser que tiene
toda la Virtud.

Sexto Círculo. El Cementerio: las tumbas abrasadas. Diálogo con Farinata. Segunda Predicción: el destierro. Actitud ante los designios del mal.

Entre muro y sepulcros por estrecho
sendero, va mi Guía. Yo camino
tras él, y tiemblo ante el destino
de aquellos seres, pasto del despecho
del odio y de la envidia, ya deshecho
inútil a su fin, del desatino
del fuego y del furor en su mezquino
ensañamiento. Cruje el lecho
de tortura más que hierro candente
y aquel lugar terrible es, todo él, llaga
y lamentos.
—Di, ¿quién es esa gente?
—Ignoran el Amor, son servidores
del tiempo y de la muerte. Ve la paga
que el infame da a sus seguidores.
—Maestro, ¿podré verlos? Nadie mira
por este sitio y están levantadas
las cubiertas.
—Todas serán cerradas
—me respondió— cuando a la acerba pira
se acompañen los cuerpos. La mentira
ya no tendrá gargantas y selladas
para siempre, y en ella sepultadas,
se enfrentarán la ira con la ira.

Y añadió: —Por esta parte yace
Epicuro y sus sectas, abrasado.
Dicen que el alma muere: a su impiedad,
el mundo es un absurdo, el hombre nace
para olvidar su sueño enamorado,
para enterrar su sed de eternidad
en la nada. Pronto se cumplirán
tus deseos y el que te has guardado
también.
—Mi Señor, si he callado,
tú lo sabes que es sólo por afán
de agradarte y cuán prestas están
mis palabras.
—Toscano, que apoyado
en el respeto, cruzas campo abrasado
a donde tantos como yo vendrán,
¡acércate! Por tu lengua me llega
la ciudad que acaso me reniega
en lo que calla y en lo que relata.

Fue surgir esta voz y yo me abrazo
a mi Maestro; y él, con firme trazo:
—¿Qué haces? ¡Vuelve! Mira a Farinata
que emerge de su tumba, de cintura
a cabeza.
Yo, asombrado, miraba
sus ojos como brasas. Despreciaba
al propio infierno toda su figura,
y aún mostraba la fuerza y la bravura
que un día hizo temblar. Ya me empujaba
mi Guía hacia su tumba y me avisaba:
“Habla con propiedad y con mesura”.

—¿Quiénes fueron tus antepasados?
Se lo dije. Y él: —Fueron adversarios
grandes de mi familia y mi partido.
Dos veces los eché.
—Los desterrados
siempre volvieron. Aún no han aprendido
ese arte los vuestros, tus sicarios
—le repliqué.
De pronto, apareció
una sombra que sólo descubría
su barba, mas su cara me decía
su nombre. Ávidamente oteó
el lugar, luego me preguntó:
—¿Por qué no está mi hijo?
Y yo: —Mi Guía
es un alto Poeta, no creía
así tu Guido que harto le ignoró.
—¿Ignoró, dices? Dime, ¿es que acaso
ya no vive?... Y pues que yo callaba,
se desplomó como el que se ha extinguido
del todo.

El otro, sin más caso,
puesto que nadie ya le importunaba,
tomó el hilo en el punto interrumpido:

—Más me duele que no hayan aprendido
tal arte que esta fosa, pero sabe:
"Cincuenta veces gire el rostro suave
de la redonda noche, habrás sabido
por ti mismo —muy largo y bien cumplido—
cuán duro, cuán difícil, y cuán grave
es aquel arte de la amarga clave."
Dime, ¿por qué es mi bando aborrecido
en mi ciudad?
Respondí: —La matanza
de aquel día en que el Arbia enrojeció
aún clama de la plaza a la muralla.
—No era solo. Mas cuando la venganza
pidió su destrucción, quien la salvó
fue un hombre y solo: yo. Eso se calla
—contestó.
—Dime: ¿sabéis el futuro
e ignoráis el presente? Y él: —Tenemos
cual la vista cansada. Nada vemos
de lo que pasa, mas del largo muro
que es en vosotros un espejo oscuro,
nos queda una visión, que perderemos
cuando concluya el tiempo y entremos
en la eternidad.
Y yo inseguro:
—Di a aquél que su hijo vive, es que estaba
en esta duda, más que a sus pesares,
no crean que callé por crueldad.

Ya mi Guía, a lo lejos, me llamaba.
—¿Cuántos estáis aquí? —Somos millares
en la herejía y la incredulidad.

Regresé a mi Maestro, compungido,
pensando en las palabras que escuché
sobre mi porvenir, que le conté,
y él, al cabo, me dijo comedido:
—Muestran las cosas, pero no el sentido.
Su valor depende del fin al que
atienden. Yo, hijo, no lo sé.
Mas cuando aquella por quien he venido
tome mi puesto en sitio verdadero
—y entre tanto mejor la mente calle—
ella te mostrará lo inescrutable.

Y torciendo a la izquierda del sendero,
dejamos la ciudad, sobre un gran valle,
que emanaba un hedor insoportable.

La tumba del renegado. Sobre la sima infernal. Explicación de Virgilio sobre los designios del mal y sus medios: la violencia, el engaño, la traición. La eternidad del ser.

Canto XI

Junto a un ingente cúmulo, formado
por grandes piedras rotas, apiladas
en círculo, vi las más atormentadas
de las almas y el más encarnizado
fuego. Del abismo infectado
surgía tal hedor, a bocanadas,
que hubimos de volver nuestras pisadas
en busca de refugio.
Y allí, al lado
de una gran losa, pude leer: “Guardo
a Anastasio que sigue a Plotino.
Llamado hijo, quiso ser bastardo”.
Mi Guía calla. Y yo —que adivino
cuál es su pena— bajo la mirada,
me arrimo a él, y no decimos nada.

—Hemos de acostumbrarnos a este hedor.
—habló al cabo— Este fétido aliento
nos acompañará en todo momento,
en lúgubre viaje. —Mi Señor,
busca que el tiempo sea servidor
de nuestra espera y no tormento
inútil.
—Hijo, es lo que intento.
Y como ya conozco tu temor
y tu curiosidad, voy a explicarte
—entre tanto aguardamos— cómo es
este lugar y su nefanda gente.
Y así, ya no tendrás que torturarte
queriendo preguntar en cuanto ves,
que bien se lo pasa por tu mente:

“El mal va contra el primer bien:
la Libertad. Sabe que arrebatada,
el hombre se embrutece y ya no es nada.
Una vez apartada de su sien
su alta corona, ya no sabe quién
es, y así, perdida y mancillada
su inocencia, aparta su mirada
de la Luz: queda solo, sin sostén
en la tierra.
Piensa que el hombre es lobo
para el hombre, esconde sus amores,
conoce el miedo, la desconfianza,
la violencia, la mentira, el robo;
teme vuélvanse en daño sus favores,
pierde su fe en la vida y su esperanza,
y el mundo en un erial.
Ya sólo lucha
para sobrevivir sus cortos días,
un poco de placer, mil agonías,
y el deseo de huir cuando se escucha
su grito de terror. Pero aún hay mucha
ansia de amor: son todas sus porfías
arrancar a jirones, alegrías,
denario a denario, de la hucha
del corazón.
Mendiga las migajas,
disputa con los perros su derecho
—dientes contra las manos cabizbajas—,
poco a poco se aparta de su empeño,
y por unas monedas, por un techo,
se hace esclavo, al final, de cualquier dueño.

Busca el apoyo de su compañero,
pero entonces conoce el engaño
del igual. Esto le hace más daño
todavía. En su dolor postrero,
nada quiere saber, ni del extraño,
ni del vecino, y se aferra al caño
de su pequeño mundo, aún verdadero:
esa pequeña luz en que aún se vive,
ese pequeño oasis que aún empalma
la vida a su agostado corazón:
¡la Amistad! Pero el mal, que lo percibe,
también llega hasta allí, y un día el alma
cae bajo el puñal de la traición.

Y esto es el Infierno. Pero aquí
está sólo el que lo hace, ya no tiene
víctimas. No. Ya no se sostiene
de otras vidas. Ya no le vale el sí
por el no. Está con su maldad y
mastica su rabia. Se mantiene
de su rabia y sólo obtiene
el fruto de su rabia. Así
es el Infierno.
Verás la violencia
en todas sus maneras, el engaño
bajo todos sus rostros, la traición,
la soledad total, y la conciencia
que vive para odiarse con su daño,
sin darse ni descanso ni perdón.

Porque Dios no se niega, ni su esencia,
ni en sus obras. Y lo que fue creado
para el Amor, no será negado
por el Amor. Cuando da la existencia
para el Bien que, infinito, le ha soñado,
es para siempre.
No será borrado
el ser, por más engaño y violencia
que se haga y quiera hacer al Creador.
Podrá apartarse de Él, seguirá siendo.
Querrá dejar de ser, inútilmente:
es impotente al acto del Amor.
Querrá morir, mas seguirá existiendo,
porque ha sido nombrado eternamente.

Pocos momentos antes que viniera
a nuestro mundo el noble y gran Señor,
hubo una luz, un fuerte resplandor,
y todo retumbó. ¡Tal pareciera
que el universo entero se volviera
al principio!... Fue tan grande el ardor,
tal estremecimiento en el amor,
que no entiendo que no se disolviera
todo en Él.
Porque fue la dulzura
de un abrazo, tan hondo y entrañado,
tal gozo, tal regazo de ternura,
en nuestro mundo desesperanzado,
que aún en mi pena, misteriosamente,
sentí que me nacían dulcemente.

También este lugar, por lo que veo,
notó el temblor, pues esta roca estaba
entera cuando vine, negra lava
que vomitó el furor del negro reo
de su traición tras el loco deseo
de su huida.”

Arriba, la noche acaba,
cual mi plática. El borde de grava
espera y hemos de seguir. Creo
que aunque dura y difícil la bajada,
más te será ver toda la amargura
que se ha enquistado aquí, con su terror
repetido y continuo. Ser sin nada.
Existencia sin vida ni figura.
Bajemos, hijo, al pozo del horror...

La violencia. Minotauro. Séptimo Círculo. El río de sangre. Bajo las flechas de los centauros. La violencia contra los hombres. Juicio de la raza animal a la tiranía humana.

Canto XII

En las nefandas ruinas, la maldad
que hizo la falsa vaca en su lujuria,
el oprobio del hombre y la injuria
del toro, la ciega iniquidad
que reniega a dos razas, impiedad
de sangre sin nobleza —negra furia
de la oscura cabeza— y la penuria
del ser humano en la brutalidad.
Minotauro se yergue en su caverna.

Mi Guía se le planta y hace cara,
y en tanto con las rocas se descuerna,
—¡Corre!, rápido, al borde, y no tropiece
tu pie, ni sea tu carrera avara,
que nada puede ver cuando enfurece.

Era el barranco aquel derrumbadero
de piedras sueltas y traidoras. Cuando
pisaba, oscilaban arrastrando
a las otras al oscuro agujero
que no tenía fin. Ni se, ni espero
hacerme comprender. Tan sólo agrando
mi canto a la Mujer, que iluminando
a mi Señor, salvó al triste viajero
de una muerte segura.
Vi aquel foso
lleno de sangre hirviente, que anegaba
el redondo lugar en negro marco;
al margen, los Centauros, el acoso
del cazador salvaje, que mostraba
su brazo, siempre a punto, sobre el arco.

Al vernos, tres vinieron al amparo
de sus flechas. ¡Qué magnífica hombría
mi Poeta, templando su osadía
sin un gesto! —¿Quiénes sois o disparo!
—gritó uno de ellos.
Y aquel ser preclaro:
—Buscamos a Quirón, que todavía
conserva el noble don que poseía
vuestra raza, en tiempo dulce y caro,
que yo canté en mis versos. Siempre fuiste
impetuoso, y bien poco te ha dado
la experiencia enojada que viviste.

Y tocándome el hombro suavemente:
—Son Neso y Folo, siempre tan airado.
Quirón, aquel que escuchaba atentamente.

Con la muesca de la flecha, apartó
su barba y nos mostró su gran boca:
—¿Veis que ése mueve todo cuanto toca?
no así las sombras…
Presto respondió
mi Maestro: —No está muerto, y no
es por placer que descendió la roca,
sino por Esa, en quien el hombre invoca
a la piedad, que me lo encomendó.
Dame uno de los tuyos, que le lleve
en su grupa y nos muestre el vado,
pues ve que tiene cuerpo y que no vuela.
Es por Justicia que vuestro arco vela
este lugar, y él también se conmueve
a la esperanza que nos ha enviado.

Quirón, el noble bruto que enseñó
al gran Aquiles la naturaleza,
nos miró desde el fondo con nobleza.
—Llévalos —dijo a Neso, y añadió:
—Cuida de ellos cual si fuera yo
quien los llevara, y si tropieza
tu paso con la tropa, esta pieza
no es nuestra. Ser más alto la cobró.

Así fue como me vi montado
sobre Neso, prosiguiendo el camino.
Mi Guía iba detrás, mas no mohíno
del segundo lugar. La sangre hervía
y el triste miserable que salía
pronto volvía a hundirse acribillado.

Dijo Neso: —¿Ves las secas gargantas
que buscan aire? Tal son los tiranos:
violentos en vida, aquí marranos
en sus yacijas. ¿Por qué te espantas
de lo que digo? Sí, te aguantas,
los temes, sabes que son inhumanos,
pero tienen las armas en sus manos.
Aquí no, sólo sangre. Y todas cuantas
hicieron, las reciben. ¿No dejaron
respirar? No respiren. Que se traguen
cuanta sangre, altivos, derramaron.
¿Es que ya no les gusta? Les gustaba.
Que la sigan gustando y así apaguen
su insania.
Yo, asustado, miraba
a mi Señor, que asintió tristemente,
y murmuró:
—He ahí la sentencia.
“Tal juzga al animal la violencia
contra la raza. Desgraciadamente
el hombre llega a más: omnipotente,
escudado en sus armas, sin clemencia,
se ceba en su especie. ¿Qué indulgencia
esperas, cuando la oscura mente
del instinto tiene mejores leyes?”

Las bestias juzgarán, y el lobo mismo
estará en el jurado, condenando,
sin acepción de esclavos ni de reyes,
negando la premisa al silogismo
que el hombre siempre inventa cuando
daña. Ellos mostrarán la patraña
con que la violencia justifica
sus acciones, apartarán la plica
de razones, y hasta la misma araña
les cortará sus redes.

¡Mal amaña
el terror! La sangre no se aplica,
sino a sangre. La sangre no vindica,
sino sangre. La sangre no restaña,
sino en sangre.

Siempre fui enamorado
del hombre. Al hombre se le ha dado
todo, excepto el hombre. Su valor
se funda en la premisa del Amor.
El pastor da la vida por su grey
y el hombre es pastor de hombres. Tal su ley.
No hay otra.

Vi la suerte implacable,
y aquel sitio terrible estremeció
mis venas. ¡Quién viera lo que vio
mi alma! El lugar execrable,
el destino cruel y miserable,
la flecha que al instante atravesó
al mísero que —hundido— levantó
la cabeza ¡Más vale que no hable
más! Porque Neso no me ocultaba
ningún horror. Tan orgulloso estaba
de su jurisdicción.

¡Por fin el vado!
Y nunca me he sentido tan contento,
como cuando crucé el lugar cruento
y pude hallarme, al fin, al otro lado.

El Bosque mutilado. Las Arpías. La violencia del suicidio. Recuerdo a Pedro de la Vigna. Caza en el bosque. La violencia de la vida derrochada.

Canto XIII

Entramos en un bosque sin sendero
alguno, sin hojas, seco, oscuro,
extraño. Había un desespero
tan mortal que el animal más fiero
huyera de él es el auguro
que vuelve al paso lento e inseguro
y en cada rama ve el nudo postrero.
Había en él, una soledad
infinita, un íntimo pavor,
un sentimiento ciego y doloroso
torturaba aquel sitio tenebroso,
tanto, que no bastara mi valor
para cruzarlo. Lo logró la amistad
de mi Señor.
Las Arpías atroces
graznan desde sus ramas, tal como hacen
los buitres y sienten los que yacen
inmóviles. Con sus ojos feroces,
buscan los tallos tiernos cuando nacen,
pues sólo con sus brotes satisfacen
sus vientres y sus nefandos goces
insaciables. ¿Cómo rostro humano
puede morar en ave despreciable,
en ala tenebrosa y despiadada?
El bosque lucha, pero lucha en vano:
su madera nudosa y miserable
muestra cuál es su vida atormentada.

Me llegaba el rumor de mil gemidos
de dentro de los troncos. Yo pensé
que era gente escondida y miré
a mi Maestro. Sus labios, afligidos,
decían versos raros y escondidos:
—No podrías creer lo que narré,
corta una rama por ti mismo y ve.

Había un gran pruno y vio cumplidos
sus consejos. Y al punto manó
la sangre y el tronco borboteó:
—¿Por qué me rompes? ¿Por qué me desgarras?
¿No bastan las arpías con sus garras?
¡Soy hombre! Y la rama retorcida
era en mis manos, eco de su herida.
Dejé caer el tallo presuroso.

Y mi Maestro: —Si hubiera prevenido
tu dolor, no le hubiera inducido
a esto. Mas ve que no es ocioso,
tan hondo y escondido es vuestro foso,
que hay que veros sangrar. Te hemos herido.
Henos a tu servicio, cual ha sido
nuestra falta. Éste es poderoso
con sus versos. Si acaso tu memoria
sufre en la tierra de injustos agravios,
—quizá alguno de ellos te empujó
a este lugar—, si quieres que tu historia
salte el leñoso nudo de tus labios,
él lo hará.
Y el árbol contestó:
—Hombre y amigo fui, fiel servidor
de mi amigo. En él gasté mi vida
y cifré mi salario y mi medida
en su amistad, su aprecio, y en su honor.

La envidia cortesana, alrededor,
vio que no me compraba e hizo brida
de mi otro yo, más débil a su herida
por más alto. En él sembró el temor,
y tras él vino la desconfianza,
le siguió la calumnia, cual la infamia
a ésta. El fiel de mi balanza
me llevó a la prisión. Pronto noté
que él iba a ser verdugo de otra rabia
y ya no esperé más, ¡yo me maté!
¡Por la raíz que gime ensangrentada,
juro que le fui fiel y aún lo sería!

— ¡Pedro de la Vigna, si algún día
se habla de una amistad que es calumniada,
dirán tu nombre!... Porque yo más nada
puedo hacer por ti, que harto lo haría.

—¿Deseas saber más? —dijo mi Guía—,
y yo le respondí con la mirada:
—Dilo tú, yo no puedo.
—Alma triste,
encerrada en el árbol: ¿Cómo es
que de este leño oscuro te vestiste?
¿Cómo llegáis aquí, tras vuestra huida?
Tú sabes que nos dueles y lo ves.

Y nos llegó una voz, como perdida
en sí misma: —Cuando el alma feroz
se separa del cuerpo que rechaza,
es sólo una semilla que se abraza
al azar. En este sitio atroz
sólo aquí hay tierra. Le llega su voz,
cruza el fango y la lluvia, el viento traza
su destino inmóvil que la abraza
al suelo. Nace y siente la hoz
de las arpías. Es un vegetal.

Sólo la sangre nos descubre y eso
es lo único propio que tenemos
de antes. También acudiremos
por nuestro cuerpo, que quedará preso
en las ramas, como triste retal.

En tanto que escuchábamos, tembló
todo el bosque, con ese sonido
del jabalí que llega perseguido
por la jauría. El aire se erizó
de miedo y el viento transportó
aullidos y jadeos. El huido
va en busca de refugio, vano ha sido
su intento y en vano lo emprendió.

Pueblan el bosque los terribles ojos
que sólo tienen perro amaestrado
para matar y premio de despojos.
Pude ver a los seres perseguidos
y eran dos hombres. Uno, derrengado,
cayó sobre un arbusto, los aullidos
dieron paso a los dientes que llevaron
sus miembros palpitantes.

Sollozaba
el leño su desgarro e insultaba
al mísero: —¿Por qué no te guiaron
tus pasos a otro sitio, cual gastaron
tu vida disipada? ¿No bastaba
con tu propia desgracia? Y suplicaba:
—Acercadlos a mí.

—Dinos, ¿quién eres?
—¿Qué más os da? Pero si así lo quieres…,
Yo veneré al Bautista por patrón
de mi ciudad. Marte no da el perdón
y bien se alegra en todo cuanto pasa;
uno que hizo patíbulo su casa.

El arenal de la blasfemia. Los blasfemos contra el cielo. El furor del Campaneo. Flajetón, el río sangriento. Explicación de Virgilio sobre el sentido del llanto humano. El anciano de Creta. Los cinco ríos.

Canto XIV

Recogí los despojos esparcidos,
que puse al pie del árbol tristemente,
y atravesamos el bosque doliente,
ya también para mí, por conocidos
sus terrores.

Mis ojos, aún sumidos
en la espesura, se encontraron frente
a un arenal sin rastro de simiente
alguna: guijarros esparcidos
sobre el terreno estéril. Y el espacio
del aire apenas llega, sino al punto
donde vuelve la piedra que se lanza
contra el cielo, como reo presunto
de un terrible delito, cual prefacio
de petición de cuentas en venganza
quizás… de haber nacido...

Lentamente
cae un fuego de copos, tal como hace
la nieve sin el viento, y se deshace
en la tierra, que inmediatamente
arde como la yesca al mordiente
del pedernal. Ni un punto en que se aplace
su furia, ni un hilo en que adelgace
su rabia: el arenal ardiente
es un horno a dos bandas.

Desde fuera,
al borde de la selva, sin entrar
en él, pues mi cuerpo se hubiera
consumido en su fuego, pude ver
hombres. Muchos trataban de espantar
las brasas con las manos, por arder
menos. Otros —los menos— yacían
inmóviles, pero éstos se quejaban
más que nadie, sus voces abrasaban
el aire y más bien parecían
volcanes que en su rabia despedían
los tizones candentes. Me llegaban
sus gritos y blasfemias que avivaban
la densidad del fuego y caían
sobre ellos.
—Mi Señor, ¿quién es ése
que está allí, quieto y mudo, cual si fuese
que nada le importa? Y él, que oyó
mis palabras, al punto me gritó:

—¡Tal como en vida fui, así soy muerto.
Y puede tener Júpiter por cierto
que por más que fatigue al forjador
de los rayos que lanza contra mí;
que aunque en su negro y ciego frenesí
vacíe el Etna; que aunque en su furor,
pida ayuda a Vulcano, porque así
tenga más fuego; que aunque él mismo y
todo el Olimpo vuelquen su rencor,
no va a oír de mis labios una queja!
¡No tendrá ese placer ni ese trofeo!

E indignado, mi Guía: —¡Campaneo!
Es tu propio furor que no te deja,
es tu propio rencor el que te agravia,
no cabe otro mayor: ¡tal es tu rabia!

—Hijo —añadió—, hay quien escupe
contra el Cielo y pretende que el Cielo
le manda el castigo. ¡Triste duelo,
la soberbia! ¡Y que el hombre se aúpe
pensando en que el Amor se preocupe
en castigarle? ¡Si él sólo es el pañuelo
de su furia! ¡Si él sólo hace escarpelo
de su orgullo! No hay Amor que se ocupe
en el odio, ¿qué más nos puede dar
que hacernos hombres y poder amar?

Y yo exclamé: —¿Qué más puede hacer Dios
que hacerse hombre? ¿Qué más que sufrir
como los hombres? ¿Qué más que morir
por amor a los hombres, como los
enamorados?

Los ojos abismados
del Poeta —ansia de amor que espera—
se llenaron de lágrimas: —Si fuera
así — murmuró— ¡cuán bienamados
podríamos vivir, ¡cuán confiados
podríamos partir hacia la esfera
de la luz y la eterna primavera!
¡Qué hermosos son tus versos, ignorados
para mí!. Si yo hubiera sabido
de ese Amor... Pero evita la arena,
que este lugar abrasa y no es de pena.

Y caminando, cada cual sumido
en sí, llegamos hasta donde nace
un arroyo bermejo que aún me hace
estremecer. El agua petrifica
la orilla y su ácido vapor
corta el fuego, haciendo alrededor
como un túnel, por donde comunica
la selva con el borde. ¡Aún suplica
mi alma por los troncos sin amor!
¡Qué débil es el hombre y su valor,
si la pena se llama soledad!

—Mira, hijo, este río, que contiene
tanto dolor, que apaga toda llama
de este lugar terrible, donde clama
el ser con su soberbia y terquedad.
—Señor —le respondí—: ¿de dónde viene?

—Allí en la tierra —dijo— rodeado
de mares, existió en la antigüedad
un reino, Creta, que vivió la edad
dorada. Hoy ya se ha olvidado
su existencia, salvo el sueño callado
de los poetas. Ya sólo hay soledad
en Ida, su montaña, mocedad
de otros tiempos, que ha apagado
el canto de sus ríos y sus aves,
el verde luminoso del follaje,
y, cual las cosas viejas, viste traje
de harapos.

Noble, los gestos graves,
un anciano en su cumbre, la mirada
en Roma, llora, mas no la pasada
edad. Su cabeza es de oro puro,
plata fina su pecho, bronce entero
su cuerpo hasta las ingles y cimero
hierro, sus piernas.

Mas no está seguro,
porque si su pie izquierdo es hierro duro,
no así el derecho — que es de barro—, pero
en él se apoya más. Mal asidero
para tanta nobleza sin futuro,
que se derrumbará si por él cede,
con toda su grandeza, cual sucede
con los imperios al quebrar la base,
que hace que se pierda y que fracase
hasta el sueño mas alto.

El viejo llora,
acaso porque teme, o porque implora.
Salvo lo que es de oro, se halla hendido
agrietado. Las lágrimas bajan
a través de sus grietas y cuajan
en cinco ríos. Según el sentido
de su dolor, tal se ha dividido
el curso de su llanto.
Así amortajan
las aguas de Aqueronte. Se rebajan
del hombre con la Estigia. Enfebrecido,
éste que ves — el Flegetón—, reniega,
y Cocito, en el hondo hielo, niega
al que traiciona y hace de él su reo:
allí todo es horror, odio y locura.

Hijo, hay también un llanto de ternura
y ése sube a lo Alto, es el Leteo.
Pero ése has de verlo solo, cuando
yo ya me haya ido, pues tu pena
sólo es para tu llanto. Y cual la arena
lamida por las olas va lavando
todas sus impurezas, y olvidando
su antigua vida, se vacía y llena
de otra sal que la esencia sin cadena
al pasado, tú solo, allí, llorando,
entrarás en sus aguas: saldrás niño
recién nacido.
Pero ahora debemos
abandonar la selva. Ve al aliño
de mis pasos. La niebla del vapor
nos hace senda, y así podemos
cruzar el arenal sin el temor
del fuego.

Tercera Bolsa. La carcoma abrasada. Manipuladores de los bienes sagrados. Simoniacos.

Canto XV

  Hemos llegado al tercer foso y
estamos en el medio del arco, en
la mitad del puente, y también
al medio del tercer abismo, ni
tan hondo ni tan estrecho, pero sí
más terrible que los otros.

  Ven mis ojos que caen en terraplén
sus paredes, y la tierra —allí
lívida— está llena de agujeros
redondos e iguales como cuando
entra en la madera la carcoma.
Por cada uno de ellos asoma
un par de piernas, y los pies, formando
antorchas, arden como candeleros
de aceite, desde el calcañar
a la punta.
                Patean de dolor
aquellos miembros, con tal furor
y rabia, que harían saltar
los altares. Y cual suele pasar
con las llamas mantenidas por
fluidos grasos, producen terror
y gran miedo, pues parecen flotar
en la superficie.
                      Y tras mirar
todo alrededor:  —¿Quién es, Señor,
ésa que oscila más que las demás?
  —Si quieres que te acerque, lo sabrás
por ti —me dice—.  —Tú sabes mi temor
y mi ansia.
               Y así, tras llegar
al cuarto foso, volvemos atrás
a la izquierda. Mi Guía me toma por
la cintura, me asienta con vigor
en sus caderas y me baja al compás
de sus pisadas, sorteando las
llamas que forman alrededor,
en las laderas, un aterrador
espectáculo, tal como jamás
se ha visto, hasta dejarme junto
al hoyo que buscamos.
                                Ya al asunto
a que venimos, me dirijo a aquel
miserable, inclinándome sobre el
orificio. Y él, así que me oyó,
grita:  —¿Tan pronto, Bonifacio? No
te esperaba aún. ¿Ya se hartó
tu alma de riquezas, y de haber
engañado a la Iglesia, y de hacer
simonía con sus bienes?  Yo
quedé mudo. Mi Guía me indicó:
  —Dí: "No soy el que esperas".
                                             Fue saber
mi respuesta y enfurecer 
como un demente. Luego añadió
amargamente:  —Entonces, ¿qué deseas?
¿A qué vienes? ¿Qué te importan las teas
de mis pies? Y ya que estás aquí,
te diré que no ha poco revestí
la púrpura, ávido de amasar
para los míos, y vine a dar
a este pozo.
                   Yo estaba como
el fraile que confiesa al traidor
que —ya hincado— le reclama por
aplazar su muerte. Y abierto el pomo
de su infamia, prosiguió sin asomo
de vergüenza:  —Aquí hay mucho pastor
de mi estilo. Sobre mi antecesor
yazco, y un nuevo mayordomo,
aún peor al que espero, tomará
su puesto. ¡Ése sí esquilmará
al rebaño! Será como el Jasón
de los Macabeos, siervo y pendón
de reyes y los gustos del poder.

  Y aquí ya no me pude contener
más:  —Di ¿cuánto pidió el Señor
a Pedro? Y Pedro y los demás,
¿cuánto pidieron? No iban detrás
del oro, salvo uno, el peor
de los hombres. Queda con tu dolor
y retuércete, porque aún más
fuerte fuera el fuego en que estás
y fuera justo. Sois el horror
y la burla de la Iglesia y del mundo.
Juan ya os vio como la mujerzuela,
desposada del rey, que se vende
en el arroyo. Di: ¿cómo entiende
vuestra razón y vuestra escuela
la idolatría? Y si no hundo
más mi lengua, no es por falta de
ganas: me lo veda el respeto
al cargo del que hiciste amuleto
de Midas. ¡Ay, Constantino! ¡Qué
amarga tu dote! Porque fue
rico el pastor.
                   Y en tanto yo arremeto
indignado —sea por el objeto
de mis palabras o por la rabia de
escucharlas—, el mísero, al mismo
tiempo, pataleaba con más
furia.
      Creo que a mi Guía le agradó
mi discurso. Tras ello me abrazó,
y cual me trajo, me vuelve atrás,
hasta dejarme sobre el cuarto abismo.

Siguiendo el curso del Flajetón. Las brasas de fuego. La blasfemia contra la naturaleza propia. Diálogo con Mícer Bruneto. Tercera predicción: las insidias. Respuesta de Dante.

Canto XV

Vamos por el ribazo
que no quema y forma como un muro,
no muy ancho, donde el suelo es duro
y corta el arenal en un hachazo,
todo a su largo, hecho según el trazo
de los diques y formado al conjuro
de alguna extraña fuerza, de un oscuro
temor entre dos rabias en rechazo
mutuo.

Nos habíamos alejado
ya tanto de la selva que no la hubiera
visto, de volver la cabeza, cuando
encontramos a un grupo atormentado,
por debajo en la arena. Y cual hiciera
el sastre por la noche, enhebrando
la aguja, así ellos entornaban
los ojos, buscando entre humareda
y niebla, un hueco donde pueda
penetrar la mirada.
Casi estaban
a nuestro lado, si bien les llegaban
las brasas y eran sus manos rueda
en el aire y sus pies, en veda
de asiento, ni un instante dejaban
de moverse.
Y he que fui conocido
por uno de ellos, que me asió
del borde de mi manto, en inquieto
ademán, cual si entre sorprendido
o contento. Presto le conoció
mi alma: —¿Vos aquí, Mícer Bruneto?

Y él: —No te importe —dijo— que deje
mi grupo para hablar contigo.
—Yo os lo ruego —le digo—, y si lo
permite aquél que me protege,
me sentaré con vos. —No, sigue, teje
tu senda y yo te sigo —replicó—,
en este sitio atroz, ve que no
hay descanso, ni nada que aleje
el furor de las brasas.
E inclinando
mi rostro, al tiempo que él elevaba
el suyo a mi, seguimos caminando,
al principio en silencio. Yo, apenado,
contemplaba el rostro requemado
que me habló de una ciencia que eterniza
al hombre.
—¿Qué suerte o qué destino
ha traído tus pasos al camino
del fuego, de la arena y la ceniza?
—preguntó.
Respondí: —Si ahora riza
mi nave este lugar, presto adivino
la dulce luz. Mi paso peregrino
por muy poco se yerra y esclaviza.
Ayer por la mañana me perdí
en una selva oscura, ya tenía
la muerte sobre mí, y éste, mi Guía,
vino en mi busca. Él me ha rescatado,
obedeciendo al sueño enamorado,
que una vez, de unos ojos, recogí.

—Si sigues a tu estrella, no puedes
no llegar a puerto. Si yo no hubiera
muerto tan pronto, bien pudiera
prestarte alguna ayuda. Negras redes
se ciernen sobre ti, por más que heredes
sangre romana, pero no pluguiera
a sus bocazas fruta tan cimera.
Queden con su ruindad, porque tú quedes
con tu gloria. Aquel pueblo furioso
que descendió del monte y no ha aprendido
nada, nunca ni nada aprenderá,
te marcará la vida en un acoso
continuo. Cuando hayas conseguido
tu corona, entonces luchará
por conseguir tus restos.

—Yo luché
por vos, Mícer Bruneto. Si por mí
fuera, vos no estaríais aquí,
sino en la dulce tierra. Supliqué
pero en vano. Sabed que siempre os vi
como un noble maestro y recibí
mucho bueno de vos y lo guardé.
Mas hay una verdad: cuando el Amor
crea al ser, lo nombra con su nombre
propio, y así es mujer u hombre.
Y no es bueno enmendar al Creador,
como si Él no supiera o si no amara,
y, poniendo alma en su cuerpo, se burlara
del ser.
De mí, en tanto mi conciencia
no me remuerda, no me importan males.
Sabed que no me vienen nuevas tales
advertencias. Pero existe otra ciencia,
donde el hombre busca manantiales
eternos para el corazón, cuales
son sus ansias. Hay una querencia
que llama, y a más gire la Fortuna
amarga, no cambiaré ni mi cuna,
ni mi destino. Y allá el campesino
apisone la tierra y el molino
muela el grano.
Mi Poeta, que oía
atento mis palabras, asentía.
Yo, atento al que me hablaba, pregunté
por su grupo.
—Alguno hay de valor
—me dijo—, de otros muchos es mejor
callar. Sería largo el tiempo de
explicar la miseria y el dolor
que aquí yace. Pero viene por
allí otra gente y tengo que
alejarme de ellos. Cuida de
mi "Tesoro”, la obra en que dejé
lo mejor de mí y dónde aún vivo.

Y echó a correr, buscando su objetivo
incierto y más bien pareciera
que portara la antorcha en la carrera.

Diálogo con tres Grandes de Florencia sobre el estado de la ciudad. En el despeñadero del Flagetón. El cebo para atrapar a Gerión. El Infierno.

Canto XVI

  Nos llegaba el sonido del agua al
caer el abismo que avisaba
la presencia del borde, donde acaba
este sitio y comienza otro mal,
más terrible y oscuro, más brutal,
enconado y dañino.
                             Aún quedaba
un trecho hasta alcanzarlo y yo miraba
al grupo que cruzaba el arenal,
empapado en el fuego, cuando
tres sombras, juntas, partieron gritando,
corriendo hacia nosotros:
                                   —¡Tú, que pasas
sin dañarte la arena ni las brasas,
detente! —me decían—. Por tu traje
llegas de esa ciudad, donde el ultraje
es moneda que corre cada día
más. ¡Qué heridas vi en sus cuerpos y aún es
que me siguen doliendo! 
                                   —Sé cortés
con ellos —me advirtió mi Guía—,
fueron de gran estima y gran valía,
y a pesar del estado en que les ves,
si no es el fuego, bien fuera al revés
la carrera, y tú quien correría
a su encuentro.
                        Cuando se encontraron
ya cerca de nosotros, comenzaron
a girar en redondo, levantando
sus rostros hacia mí, siempre cambiando
los pies y la cabeza, sin dejar
de moverse.

                 —Si ahora nos ves temblar
—dijo uno—, si este mísero estado
te lleva a despreciarnos, nuestra fama
te incline hacia nosotros, que aún aclama
tu tierra nuestro nombre. A mi lado,
éste que ves, desnudo y abrasado,
lleva la sangre de una noble dama
y bien usó su espada y aún se llama
por ella. A este otro, no ha acabado
de agradecer tu tierra sus consejos,
y, de haberlos seguido, fueran lejos
sus males de hoy. En cuanto a mí, me hallo
bajo la culpa cuyo nombre callo,
por causa muy distinta y bien diversa,
una esposa cruel, dura y perversa.

  Si no fuera por el temor del fuego,
a sus pies, no a sus brazos, yo me hubiera
arrojado, y bien lo consintiera
mi Señor.
              —No penséis, os lo ruego,
que os desprecio. Mi corazón es lego
en vuestra pena y vanamente fuera
vuestro juez, ni mi razón pudiera
entender una causa a que no llego.
Soy de vuestra ciudad y siempre he oído
vuestros nombres, honrados con respeto
y afecto. En cuanto a mí, he venido,
mas no para quedarme, para ver
todo el dolor del hombre y comprender
mejor su corazón, que está sujeto
a tantas trampas.
                        —Dinos, ¿La cortesía
existe aún? ¿o ya se la ha arrojado
de la ciudad? Algunos que han llegado
hace poco traen nuevas que sería
terrible de ser ciertas.
                                —Yo os diría
—les dije—, que aún se han callado
muchas cosas. Sabed que se ha instaurado
el reino del temor, la hipocresía
y el orgullo. Las rápidas ganancias
sin esfuerzo, las míseras jactancias
del poder cuando busca su provecho
propio  y el poder del dinero
hacen de la ciudad estercolero.
¡Ya no hay ni cortesía ni Derecho!

  Así grité bien alto. Y ellos tres,
al oír mí respuesta, se miraron
asintiendo y luego murmuraron
dirigiéndose a mí:  —Feliz tú, si es
tal tu temple y no cede, aunque estés
perseguido. Luego me suplicaron
por su memoria y se alejaron
corriendo, cual vinieron, a través
de las brasas.

                   Seguimos nuestro paso.
Y se oía el bramar que ensordecía,
del agua al despeñarse, sin acaso
dichoso, sin salida. Anudaba
mi cintura la cuerda en que pensaba
domeñar la pantera. No podría
pensar que mi Señor me la pidiera,
pero así fue, y se la di enrollada.
Y una vez en sus manos, fue arrojada
como un cebo al abismo.
                                    Desde fuera,
como suele pasar en la escollera,
cuando la gente contempla callada
—mas no sin pensamiento—, la ignorada
maniobra, yo así — en tanto—, a la espera,
me decía: a ver lo que sucede.
  —Mira allí y lo verás —dijo mi Guía.

  En las verdades que el hombre no puede
mostrar sin que parezcan fantasía,
es prudencia callar. Pero yo tengo
que hablar y a mi Señor me atengo.

Gerión o el fraude. Al borde del precipicio. Blasfemos contra el progreso y convivencia humanas: los usureros. Descenso al segundo abismo.

Canto XVII

  Vi salir una sombra como sale
un nadador, los brazos extendidos
desde el fondo del mar. A mis sentidos
llegó un profundo horror y aquí no vale
explicarlo. Que cada cual recale
su imagen. Yo sé que mis latidos
destemplaron sus pasos, ateridos,
que no existe pavor que se le iguale:

  Un rostro de hombre justo, comprensivo,
todo nobleza, dulce, alegre, vivo
y generoso, su vestido está lleno
de honores y de insignias, cuanto bueno
cabe en la tierra y busca el corazón.
Y dentro se ocultaba el escorpión.

  —He la fiera que quiebra la defensa
de los hombres, cuyo fétido hedor
corrompe y todo lleva al deshonor:
para ella no hay leyes, tan inmensa
es su ansia. Ve la torga y la prensa
de las almas. Utiliza al amor
para sus fines, se ceba en el favor,
convierte cada dádiva en ofensa
después de devorarla. La maldad
tiene en ella el nombre de ruindad.
Es pequeña, mezquina, sucia, fea
y asquerosa, acepta cualquier cosa
por devorar el bien y se recrea
siendo el gusano que seca la rosa.

  Así empezó mi Guía y añadió:
  —He aquí el engaño, la serpiente
disfrazada. ¡Cómo mueve, impaciente,
su envenenada púa! ¡Bien urdió
su emboscada¡, ¡ni Aracne tejió
mejor tela!
                Hela, en el saliente
de la roca, afable y sonriente,
mira con qué cuidado engalanó
el traje de embaucar para su presa.
Su cola en el vacío contrapesa,
haciendo arco, el peso que se agarra
al borde, cual nave cuya amarra
pretende estar al tiempo dentro y fuera.
Vayamos al encuentro de la fiera
y ya verá qué pronto la domeño.

  Fuimos a la derecha, descendiendo,
dejando arena y fuego. Yo iba viendo
que había gente al borde y mi Dueño
me los mostró:

                      Yo quedo en este empeño,
tú ve a verlos, en tanto contiendo
con el monstruo, pero te recomiendo
que no te esfuerces, todo allí es pequeño,
mezquino y vil. Son los usureros.
Verás colgada a modo de bicheros,
sus bolsas en sus pechos, ¡su tesoro!
Siempre han sido la escoria y el desdoro
de la Humanidad. Para ellos, el progreso
del mundo se mide según el peso
de sus ganancias.

                         Hijo, Dios creó
al hombre y estableció: “Creced
y poseed la tierra, encended
mi Luz en la materia”, y  le dio
el mundo. Pero el usurero no
acepta esta Ley. Sacia su sed
en sus cuentas y tiende su red
propia, tan mísero, que hasta lo
desprecia el fraude.

                            Y así, a solas
me llegué a los que estaban yaciendo,
las piernas al abismo, sofocados
como perros en verano. Las olas
de fuego les llegaban de ambos lados,
y cual hacen los canes, repeliendo
los tábanos, ora con el hocico
o con las patas, echados al suelo,
así ellos, con sus manos en revuelo
de moquero, de inútil abanico,
saciando sus miradas en su rico
botín, saliéndoles el duelo
por los ojos y el insaciable anhelo…
de más riquezas.
                        Nunca hubo borrico
más fijo en el talego de su pienso,
como ellos a las bolsas de sus cuellos.
Y al observarlos, vi distintos sellos
y dibujos, a modo de las marcas
que separan las arcas de las arcas:
una tenía el fondo azul intenso
y dentro de una marrana; otra un león
sobre fondo pardo; otra roja
con una oca blanca.

                             —¡Vete! ¡Moja
en otro plato! —me gritó cabezón
el de la cerda—. Y luego con fruición,
añadió:  —No es preciso que escoja
su puesto mi vecino que manoja
en tu tierra. ¡Venga ya su pendón!
¡Venga ya las Tres Cabras con su rey!,
que bien lo deseo y ya le guardo
sitio a mi izquierda. Traiga bien repleta
su bolsa, ¡y pronto!, que me inquieta
la espera y harto ha que le aguardo.
Y sacaba la lengua, como un buey
que se lame.
                   Le dejé con su mueca
y volví a mi Maestro que se había
subido sobre el monstruo y me decía:
  —Ahora se valiente, sube, trueca
tierra por aire. ¡Nunca hallé más seca
la garganta!  —Ve delante  —añadía
mi Señor—, pues su cola podría
lastimarte, mas ve que se desfleca
contra mí.
                Como el escalofrío
de la fiebre, así fue el primer
impulso. Pronto volví a creer
en mi Señor. Estaba tan vacío
que murmuré: “procura sostenerme"
y no salió mi voz.

                         Bastóle verme
al Poeta, que firme me tomó
en sus brazos y me montó, haciendo
de escudo contra el aguijón. Y viendo
que ya estaba seguro, ordenó
al bicho:  —Puedes bajar. Pero no
como estás pensando. Baja haciendo
giros y ve que te miro y entiendo
tus mañas.¡Bien que le conoció
aquél!, más que mi miedo.
                                  
                                     Cual la nave
cuando sale del puerto, retrocede
poco a poco, hasta que se aleja,
así Gerión deshace la madeja
de sus garras, pone su cola cabe
su cabeza, y luego, cual procede
en tal gentil figura, haciendo
un sesgo cual si fuera un anguila,
abre sus alas, que mi ser vacila
en describir, y sigue descendiendo
en círculos.
                    De mi cuerpo, entiendo
que es sudor frío. Mi mente oscila
entre el abismo y el que me vigila.
El aire azota el rostro, pretendiendo
agrandar mi pánico. Oigo ruido
del torrente, miro abajo y aturdido
cierro los ojos, en un mundo ruego
ante la escena de terror y fuego.
Y tras un vuelo que yo siento eterno,
tocan mis pies en el tercer infierno.


                ORACIÓN

   Señora de la Paz que velas sola,
la soledad del hombre, ¡hay tanta pena!,
¡está tan confundido con la arena!,
¡está tan siempre al borde de la ola!

  Señora de la Paz, la caracola
donde el Amor se escucha y se serena
el alma de su angustia. Tú, la llena
de gracia, la sonrisa que arrebola.

  La del "no tienen", la que nada pide.
Tú, la mirada donde Dios se mira.
Tú, la fe, la esperanza, la humildad.
Tú, la palabra donde Dios decide.
Tú, su poema, su canción, su lira.
Virgen, Madre de Dios, danos la paz.

La codicia: el cubil de la loba, las Bolsas malditas. Círculo octavo. Primera Bolsa: látigos. Manipuladores del sentimiento: Venedico. Jasón. Segunda Bolsa: estiércol. Aduladores: Alessio, Tais.

Canto XVIII

  Hay en el Infierno un lugar llamado
las Bolsas Malditas. Lo forman diez
fosos que en círculos, cada vez
más estrechos, hacen plano inclinado
en embudo. Cada uno está aislado
de los otros por una ancha pared
de piedra roja y  hay una red
de arcos—puentes que parten del lado
externo. En el fondo, se abre la
boca del pozo donde todo es
muerte.

            Raudo, Gerión se va,
mordiendo esta vez el revés
de su cebo. Estamos al borde del
primer foso. Virgilio toma el
giro a la izquierda y puedo ver
abajo, a mi derecha, el suelo
de la zanja y el minucioso celo
de los látigos, que en el poder
de los demonios, muestran saber
su oficio. Los espíritus —hielo
enfebrecido— se gozan del duelo
del hombre.
                   Y cual se suele hacer
en las calles, allí los condenados
corren en dos sentidos —como rueda
de doble dirección—, azotados
continuamente, sin que nada pueda
evitarlo.
             Vuelve a mi recuerdo
la loba maliciosa y cómo pierdo
toda mi esperanza al contemplar
sus ojos, y me estremezco ante lo
que me preparaba. ¡Bien lo vio
mi Guía, que me hizo escapar
de sus garras, a costa de cruzar
el Abismo! ¡Bien lo conoció
la que desde el Cielo me envió
su ayuda!
                ¡Malas Bolsas! ¡El lugar
donde lleva la codicia a su presa
para devorarla! El hombre no
pierde su alma, poco a poco la
va entregando, poco a poco la va
matando en sí, hasta que entró
en la boca de la muerte: besa
al Amigo y le vende.
                                 Al ir
caminando, mi vista reparó
en una sombra que me pareció
conocida, aunque sin distinguir
su rostro. Me paré a concluir
mi examen y mi Guía consintió
en volverse un poco, para que lo
hiciera. No fue éste el sentir
del de abajo, que se quiso ocultar
bajando el rostro, pero de poco
le valió:  —Si no me equivoco
—le digo—, tú eres Venedico. ¿Qué
te hizo llegar aquí?
                          Y él:  —Se
que lo sabes, aunque más dio en hablar
tu pueblo. Soy el que llevó
a su hermana a ceder y entregarse
a los gustos del grande, por cobrarse
el precio. Y espléndido me pagó
el capricho. Pero no soy yo
el único, que en lo de rentarse
de las honras, sí puede honrarse
mi avara tierra.
                        En estas le hincó
el látigo un demonio, gritando:
  —¡Corre aprisa, rufián, como corrió
tu ansia! ¿Es que ya se sació
tu codicia? ¡Corre! ¡Sigue hurgando!
¡Ve si aquí hay mujeres que mercar!

  Yo vuelvo con mi Guía, y tras andar
un corto trecho por el borde, damos
con un lugar en donde sobresale
un gran peñasco que aquí nos vale
de puente, y por él nos separamos
de la primera orilla.
                               Estamos
sobre el vacío. Entra y sale
la doble hilera, tal que no la iguale
rebaño a matadero. Nos paramos
en el medio del arco, y mi Maestro
me muestra, a mi derecha, la fila
de dentro que ahora nos viene
de cara:
          —Ése es Jasón, tan diestro
como falaz: seduce a Hipsila,
que le salvó de la muerte, obtiene
lo que buscaba y la abandona,
dejándola encinta, igual que
a Medea. Harto necio fue
su valor, pues aquí no se perdona
su infamia. ¡Vámonos!, esta zona
no merece mirada, ni que el pie
se detenga, ni pena alguna de
su tormento. No en vano se traiciona
al sentimiento
                      Y cruzando el puente,
pasamos sobre el arco del segundo
foso. Un hedor, denso y pestilente,
sube del fondo y cubre la roca
de un moho tan sucio que provoca
náuseas. El hueco es tan profundo
y angosto que no es posible hallar
el suelo, e inútil, la mirada
topa con la pared. Pero en la arcada,
hacia el centro, vemos despuntar
un peñasco que parece retar
al vacío.
           Desde allí, bajada
la vista y no poco esforzada,
llego al final de aquel lugar
infecto. No existe muladar,
ni letrina, ni estercolero que
se le parezca. Y revolcándose
en él, vi a mucha gente, hozándose
en su inmundicia.
                            Pronto me fijé
en uno, que me era familiar
por sus gestos. Y él, que lo notó,
me grita:  —¿Por qué me miras más
que a los demás? Y yo:  —Porque estás
muy sucio, Alesio. Eso es lo
que veo.
             El otro se golpeó
la cabezota, gruñendo a su compás:
—Aquí estoy tras mi lengua que jamás
se sació de alabanzas.
                                    Concluyó
mi Maestro: —Si te inclinas, verás
a esa mujer infecta, que se araña
con sus uñas inmundas. Es Tais, la
cortesana: siempre te admirará,
si eres rico. Ya está esa alimaña
en su sitio.
                  Y no quise ver más.

Cuarta Bolsa: el ser desencajado. Manipuladores del porvenir. Adivinos. Anfinarao. Manto. Historia de Mantua.

Canto XX

  Veo un pozo lleno de angustiosos
llantos y gente que camina, cual
en las procesiones, en espectral
silencio. Sus pasos son penosos
y amargos; sus andares, fatigosos
y extraños. Y al mirar más fijo al
fondo, veo los cuerpos de tal
modo deformados, tan deshonrosos
a la figura humana, que no puedo
contener el llanto y me quedo
apoyado en una piedra. Pues
donde debe estar la cara, está
la nuca, a la espalda sigue la
barbilla y su llanto, al revés,
moja las nalgas.
                      Aquí mi Señor
me toma por los hombros y me gira
hacia sus ojos: —La mentira
—me dice— no merece el favor
de la piedad. Quede cada autor
con su obra. Así pues, retira
tu llanto, alza la frente y mira
a Anfiarao, que sin temor
de Dios ni de los hombres, a despecho
de las sagradas leyes, dio en hurgar
en su futuro.
                     La tierra se abrió por
sus pies y no paró de rodar
hasta que Minos le mandó a este horror.
Ve que de sus espaldas ha hecho pecho
y va hacia atrás: porque quiso ver mucho,
demasiado, y mal. No ha evitado
sus predicciones. Ya ha encontrado
suelo y talón. ¡Míralo!, al ducho
del porvenir, al cobarde aguilucho
de altos vuelos.
                       Hijo, ten cuidado
con los adivinos, han desgraciado
a mucha gente. Yo en mis versos lucho
contra ellos. Despiertan la codicia
y sus augurios inducen al hombre
a la impaciencia. Harto sé de
grandes crímenes por la malicia,
la insidia y la perversa fe
de sus presagios. ¡Mal saben el nombre
de la libertad!
                    Y mira ahora
a Tiresias y a Arontas, que también
fueron grandes magos y con muy buen
provecho. Y esa otra que llora,
cuyo cabello suelto se desflora
en sus pechos, velludos como en
los hombres, y henchida de desdén,
es Manto, la antigua moradora
de mi ciudad. Y he cómo se fundó.

  “Muerto su padre y Tebas ya
destruida, ella, errante, vagó
por muchas tierras. Al norte de la
bella Italia, al pie del
Alpe, sobre el Tiralli, en el
punto de tres sedes, yace impar
un lago: el Benaco. A él va
el agua de mil fuentes, y ya
repleto, la que no puede guardar
en su seno, la vierte al cantar
de mil arroyos y un río que da
al Pó en Goberno y se llamará
el Mincio. Poco ha de navegar,
cuando cae en un llano pantanoso.

   Manto llegó a aquel valle tortuoso,
divisó una tierra y, por evitar
a los hombres, la decidió habitar
con sus siervos. Allí se dedicó
a sus maleficios y allí dejó
sus huesos.
                 Los hombres, esparcidos
por los alrededores, acudieron
luego de su muerte e hicieron
la ciudad — doblemente protegidos
por el pantano—, e inadvertidos,
la llamaron Mantua, y  crecieron,
hasta los Casalodi, que sufrieron
de locura, engaños y descuidos”.

Mucho ha dado en rondar la fantasía.
Tú mira siempre con simplicidad
y atente a lo hechos: la verdad
nunca ha de avergonzarnos. Oirás
historias, muy diversas por demás,
pero tal es su origen.
                               —Sí, mi Guía
—le digo—, pero ahora previene
que estoy tras esta gente y que mi
mente no se aparta de ellos. Ve si
hay alguno que importe.

                                   —Allí viene
Eurípilo —me dice—, lo tiene
mi libro en algún verso y a ti
te será familiar. Ve a Escot. y
a Asdente. ¿Y que un tonto se llene
de patrañas? Ahora ya sabe qué
negocio hizo cambiando cuero
y lezna por sortilegios. Y ve
a esas miserables del agüero
y los filtros.
                Y vámonos, que ya
la luna toca en Sevilla y la
jornada apremia. Anoche estaba
redonda y no la habrás olvidado,
porque te iluminó en tu desolado
vagar y, amable, no puso traba
de nube a su luz.
                         Así me hablaba
mi Señor, y más cosas que he callado
en mis versos, aunque bien he guardado
conmigo. No por eso acortaba
el paso que firme y rectamente
me guiaba. Y así, de puente en puente,
casi sin darnos cuenta, estamos
ya llegando a la quinta hendidura
de Malas Bolsas. Y cuando la miramos,
me pareció terriblemente oscura.